Não entregue as pontas,

recolha as contas,

pérolas pelo caminho.

Não vá sozinho, avance, descanse.

Assuma a força vital que anima 

e quando estiver esquecida,

recorda que há na sua vida,

alguém esperando você:

eu, que não sei esquecer seu caminho.

Aqui distante,

vou trilhar esse sentimento errante,

que preenche dias,

esquenta noites.

Ah, você, pleno, repleto,

recipiente de emoções,

receptáculo de mim.

Ariane

O que o faz cativo do desejo de liberdade?

a vontade de voar, o fascínio pelo ar,

a brisa serena e calma, a noite tempestuosa,

a vida que quer gostosa, a dor de uma saudade?

O que lhe faz indócil e sem cuidado?

Contigo, comigo, com todos,

- que se apressam em lhe abrir caminhos -

cometendo desatinos do verbo mal colocado?

O que lhe traz a conquista?

Desejo de aceitação, mentira, prazer, paixão,

contabilidade maquiavélica,

certeza de competência, a falta de resistência?

O que deseja de certo?

Na vida, caminho aberto;

- desejo a todos comum -

porém, é preciso, mesmo,

caminhar apenas um?

Tolice essa liberdade que preza como verdade.

Ela se planta

– e revela –

na alma capaz de dar-se,

no desejo de viver

– tendo o amor como seqüela -

na carícia do instante

- que, se real, perpetua -

no final que se anuncia àquele que quer distância

da vida sem tolerância.

No querer, de si bem certeiro,

- sem temor a metade visada -

na vida, no mundo, no tudo

transformar-se num inteiro.

O que quero pra mim? Foi pensando nisto que se deixou ficar, sentada em sua poltrona predileta sem se dar conta que o sol havia se recolhido há muito e que a luz que a iluminava era reflexo da lua, clara e brilhante aquela noite, num contraponto aos seus pensamentos confusos e sombrios. A vida transcorria num ritmo alucinante e ela não tinha tempo de parar para pensar nela. Ia vivendo seus dias, monotonamente, um após o outro, fazendo o que dela esperavam e evitando qualquer tipo de complicação desnecessária. Dava-se bem, assim. Não queria muito mais, se bem que todos a vissem como alguém que podia muito mais. Até que aconteceu. Não sabe como, nem porque, mas algo fez com que saísse daquele estado de quase letargia e voltasse à tona, respirando com dificuldade, tomando consciência que, sim, estava viva. Quase morreu nessa retomada. Quase sucumbiu ao excesso de ar a que seus pulmões já não estavam mais habituados. Obrigou-se a respirar devagar, emergir lentamente e olhar para o mundo novamente da forma que ele sempre foi. Estava fora do seu habitat. Reconheceu lugares e pessoas, mas já não se sentia parte deles. Tentou, daquele seu jeito direto de ser, integrar-se a tudo aquilo, mas não percebeu que o terreno em que pisava não era terra firme. Ora estava voltando a submergir, ora estava alcançando as estrelas, num caleidoscópico suceder de dias e situações. Queria voltar ao seu espaço, duramente conquistado. Queria voltar a sua condição de semi-viva – ou semi-morta. Tanto fazia. Não se importava. Esperou por outro acontecimento qualquer, por uma lufada de vento, por uma palavra, um gesto, um desabrochar. Esperou. O sol tornou a brilhar e ela continuava sentada. Na mesma posição. Na mesma poltrona. No mesmo lugar. Essa a resposta. Não importa, tanto faz.

Ariane

Destinos cruzados no espaço

profundezas da alma alcançam,

estilhaços de estrelas no peito desavisado,

flores despetaladas e vidros quebrados,

nada é por acaso, tudo é ocasião.

Chão profano, mente ardente,

somente a falácia plana, voa raso,

arrasa gente inocente, crente

enfim, para que a palavra?

Certeira ela atinge alvos,

satélites naturais, artificiais,

boca serena cala, resguarda o verbo,

a fala requer cuidados, o espinho cravado é vil,

sentença de morte à alma,

perdido da vida o prazer,

- momentos que vêm e vão -

e vai seguindo por atalhos,

em passos suspeitos, olhando pros lados,

ladrão de sentidos, da mentira irmão.

E o peito se abre num pedido mudo,

a boca expele a alma presa,

nos olhos, implícitos mundos,

Para que a palavra?  - pergunta vã -

É bálsamo e conforto,

alegria e emoção, retorno da vida,

na verdade vaga o sentido perdido

recuperado, refeito em verso.

Se dele é irmão na mentira exarada,

na verdade é pai, do amor – criação.

Ariane

Há muita gente dizendo que não está conseguindo acessar meu blog, por este motivo estou postando em um novo endereço sem que este seja desativado.

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